Вот уже третий дань порываюсь написать что-то важное, а потом -пух!- и начинается лень. Просто настроение такое тяжелое, низкое, скачает иногда вверх от какой-нибудь тупости, но быстро возвращается в прежнее положение. Коронное: "господи, как же уныло!" как никогда кстати. И настроение не праздничное, Да и не должно быть таковым, потому что я ненавижу праздники в общем и нг и крисмас в частности, хуже может быть только мой др. И лень впадать в истерики, никто же оттуда не достанет. Я ужасно рассеяна, нет, даже больше чем обычно! я не могу посчитать 2+2 и вспомнить, что мне сказали минуту назад. Даже не могу вспомнить с кем я разговаривала. Короче говоря, два дня назад я впала в депрессию, а оттуда выпала в астрал. В этом астрале меня поприветствовала книга, которая завела меня ещё дальше.
Туман, морской ветер, водоросли, канарейки и отчаяние. Каждая строка - произведение искусства, каждая страница - поэма в прозе. Дистиллированный декаданс. Говорят, что это не лучшая книга Брэдбери, ну и черт с ними. Эта книга попала в нужное время в нужное месте к нужному человеку. А ещё я нарыла построка. Будем деградировать весело.
PS Да, меня просто успокаивать скорее-ослепнешь-шрифт.